Творчество выксунцев

Сегодня 1 марта 2001 года.
До этого дня я никогда не вел дневников. Говорят, если прочитаешь свои записи через год, ты поймешь, в какую сторону ты изменяешься - в хорошую или плохую. Мне все равно – в какую. Мне кажется, что я вообще с годами не изменяюсь, только физически становлюсь взрослее. Накопляемый мной опыт не в счет. То, что я в восемь лет прочитал «Война и Мир» вовсе не значит, что я стал ближе к обществу. Скорее, наоборот, отдалился от него. Почти все, что я делаю не выходит за рамки обычного. Каждый день (кроме выходных и праздников) я добираюсь на автобусе до здания школы, получаю свою порцию знаний и еду обратно домой.
Боже, как это утомительно – жить. Как будто ты находишься за гранью некой черты, на другой стороне которой уживается вместе целая гамма противоречивых чувств.
Кажется, сделаешь один шаг и ты окажешься в мире света, в мире полном безмятежной радости и суетливых хлопот. Но нет! Часть твоего «Я» продолжает удерживать тебя в тени, не давая мозгу хоть на минуту успокоиться и отдохнуть от тех различных мыслей, которые переполняют тебя при виде Жизни. Жизни в полном её понимании.
Чувствую себя изгоем.

5 марта.
Не забыть бы поздравить бабушку с праздником. Ведь она единственная, кто у меня остался. Больше мне поздравлять некого. В школе со мной, кроме учителей, никто не разговаривает. Ни разу не слышал собственного имени от одноклассников. А, впрочем… и они от меня тоже.
Что ещё написать? Пожалуй, на сегодня хватит. Делаю уроки и ложусь спать.

7 марта!!!!
Не знаю, как написать. Голова, как пчелиный рой. Мысли, одна за другой, пролетают в мозгу. Ни одна не задерживается. Ручка – и та ходуном ходит, выводит одни каракули...

Господи! Это случилось, она пришла.… Нет! Ворвалась в мою жизнь снежным вихрем. И правда – меня будто ледяной водой окатили, но после по телу прошла приятная волна тепла, согревающего Душу. Впервые за много лет я ощутил душевное спокойствие и вместе с тем – тревогу. А вдруг счастливый сон пройдет и на смену ему явится жестокая реальность – серая и однообразная?!
О, нет! Этого не произойдет. Нет! Нет! Не надо думать об этом. Господи! Эта девочка… Она появилась в нашем классе и села рядом со мной. Выбрала меня! Не этих комедийных актеров с их однообразным натянутым смехом и злыми усмешками на лицах; не этих двухметровых «шкафов» с бычьими шеями и короткими кривыми ногами. А меня! Не могу поверить! Милая улыбка озаряла ее лицо, когда она обращалась ко мне.
Сегодня я ничего не смогу сделать – всё валится из рук. Остается только ждать завтра.

8 марта!
В первый раз я не пошел в школу и не испытываю от этого никаких угрызений совести. Мы договорились встретиться сегодня около парка и погулять. Не могу дождаться!...

13.30 Я хватаю цветы и бегу на остановку. Пулей влетаю в переполненный автобус. Держу букет над головой, чтобы случайно не помять. Ну и давка!
Одна остановка, другая…
Время тянется как никогда медленно. Перед глазами маячат недовольные, озлобленные и мрачные лица. От счастья даже смотреть на них не хочется. Отворачиваюсь к окну.
На задней площадке автобуса, едущего навстречу, вижу худощавого молодого человека с грустными, безразличными ко всему карими глазами. С большим букетом роз в руке.