Творчество выксунцев

Берёза, что скрываешь ты в своей коре исконно черно-белой?
И вроде бы ни ягоды-цветы и не орехи взращиваешь своим твёрдым телом.
Шагах в пяти стою. Смотрю я на тебя.
Своими ветками ты машешь на ветру. Наверно, так приветствуешь меня?
Рукой машу в ответ, но всё же не пойму:
- Что хочешь ты сказать? О чём поведать ты желаешь? Мне…
И мне ли только? Быть может, чрез меня другим открыть мечтаешь сокровенное?
Что долго так хранилось у тебя, готовое ответить на вопросов море:
О главном, о том, Что есть такое Ты и Я? И почему нас часто посещает горе?
- Любовь. Принятие всего таким, как есть, - ты отвечаешь.
И вновь, как неживая, замолкаешь.
- Постой! – кричу. К тебе я подбегаю.
Боясь измять бесценную парчу, тебя тихонько, нежно обнимаю.
- Но как мне быть? Любить я не умею!
Да и забыть обиды старые навряд ли я сумею. Уж слишком велика та чернь,
Что надо мной висит и днем, и ночью…
- …куда же не пойдешь, так всюду терн и люди говорят, что и ты порочен.
Я в изумлении, отстранясь от древа, вдруг начинаю понимать:
- Ты знаешь всё. Ты – Бог! Великое Творенье!
Мой Разум продолжает вспоминать:
Подобное к подобному протягивает руки. Движенье – Жизнь. Смерть – орудие Скуки.
- Твори прекрасное из Ничего словами и станешь ты Великим.
Пороки обуздав, как снами вещими, ворвешься в явь Икаром ясноликим.
Разрушишь Тьму оков и постулатов вечных;
увидеть сможешь и при жизни детей в годах смешных, беспечных.
Голос вновь затих. Лишь ветки листьями играют.
От них то здесь, то там срывался лист отдельный.
Большинство на землю опустилось, иные до сих пор летают
в Дали беспредельной.